O jogador

No poker, aquele que mais arrisca geralmente é o que mais ganha. É o que mais pode perder também. Mas esse sujeito, depois de muitas rodadas, alcança uma quantidade de fichas e é exatamente ele quem dita o nível e o preço das apostas, se ele for destemido sempre. Prestem atenção que é assim mesmo. Sua missão no jogo é forçar todos a seguir o seu ritmo. Se ele ganha no fim, foi por boa sorte, talvez. Caso a sorte fosse má, perderia do mesmo jeito. Mas o que dá a ele a vantagem de quase sempre ganhar é que nem todos podem apostar com o mesmo nível de desprendimento que ele tem, pois possui mais fichas que os outros. Ele ganha antes mesmo de terem sido viradas todas as cartas na mesa. Ganha em cima do receio dos outros, pois quando são mostradas as últimas cartas, sempre haverá alguém que diz "eu deveria ter apostado". Mas eu torno a dizer: ele precisa ser destemido até o fim. Se alguém segue sua aposta, ele, mesmo vendo que sua mão é muito ruim, precisa elevar a aposta outra vez. A confiança que a mesa tem nele não pode ser abalada. Esse jogador, no fim das contas, quer ser superado, quer encontrar um apostador como ele. A missão é desafiar os outros para que o alcancem. Se ele ganha tudo, ela foi inglória.

É MAIOR FELICIDADE NÃO ENCONTRAR

João Sebastião Ribeiro, vulgo Bach. Oester Oratorio (Oratório de Páscoa). I. Sinfonia.

"Notou Santo Agostinho uma coisa digna do seu entendimento, que hoje sucedeu a S. Pedro: quando a Madalena esta manhã não achou o corpo do Senhor, que buscava na sepultura, veio a toda a diligência dar conta a S. Pedro, o qual, não andando, senão correndo, foi logo a certificar-se e ver por seus olhos se era assim o que ouvia. E qual vos parece que seria o desejo que S. Pedro levava no coração? Santo Agostinho o diz: Ad sepuchrum celeri cursu festinat, laetior rediturus, si non inveniret quem quaerebat: Corria S. Pedro ao sepulcro, não com desejo de achar, senão de não achar, e para tornar da jornada muito mais alegre, se não achasse o que buscava. – Assim se alegra quem olha para as coisas com são juízo e quem entende – como S. Pedro entendia – que há casos em que a felicidade consiste, não em se achar o que se busca e deseja, senão em se não achar. "

Pe. Antônio Vieira. Sermão da Primeira Oitava da Páscoa (1656).

A ACUSAÇÃO ( I )

As liturgias da Paixão do Senhor se tornaram o que há de mais degradante para o humano. Tudo o que é mais vil e baixo, toda a mesquinhez de espírito do cristão contemporâneo são ali encenadas. Uma mudez estúpida, diferente do nobre silêncio místico, e uma expectativa de pieguice, diferente da compaixão dolorida de quem sente em si a dor da vida, transbordam nos sentidos de quem se depara com essa afronta à bravura dos grandes. Muitos têm olhos e ouvidos ávidos por relatos de sofrimentos e crueldades por ali poderem também se ver a si próprios vítimas das cruezas da vida, por ali poderem eles também ser chorados por toda gente. Por não conseguirem se impor, com a devida e misteriosa combinação de humildade e altivez, ao acaso da tragédia ininterrupta que é a vida, querem que haja pena e dó por toda parte. As dores que lamentam não são as dores do Cristo, mas as que desejam ter, ou melhor, as que desejam que todos vejam que têm, para que todos tenham dó e para que todos chorem. À narração das torturas dos açoites, da maldade dos algozes e do desespero da Mater Dolorosa, todos vertem lágrimas penosas, como se todos os dias não vissem ou ouvissem falar das chagas de todos os torturados silenciosamente pelas injustiças deste mundo pauperizado e destruído, como se aquelas, que são suas, fossem as únicas dores dignas de serem choradas.

Se bem que, bem pode ser que chorem os que choram por causa diversa, a de não conseguirem viver, durante o ano em que esqueceram, como deve ser, o caso agora lamentado, conforme a boa novidade daquele que foi, por isso mesmo, tragicamente despedaçado. Pode ser que obedeçam o "não chorem por mim, mas por vocês e pelo seu próprio futuro".

Deve ser que meus olhos estejam ansiosos por acusar alguma alheia vileza (que também sou vil, mas admitindo-o, sou diferente), mas procuro alguém dos que ali freqüentam – e espero que haja – que manifeste a altivez de quem rejeita a piedade e a coragem de quem suporta a dor sem pieguice; alguém que admita sua própria cruz e dela não tenha vergonha. E, o mais agudo, alguém que assuma que a morte de Jesus foi conseqüência de uma vida – pequena – toda de vôos livres por sobre a escravidão do seu tempo, uma vida toda dedicada a desafiar a pequenez e a rudeza dos que se diziam grandes e a possibilitar e dar visibilidade à grandeza e à nobreza dos que eram considerados rudes e pequenos. Uma vida rasgada, como sua carne na cruz, abundante e transbordada até para os que a destruíram. Procurando alguém assim, quem sabe eu me safe do fato sabido de que o Crucificado me atormenta, a mim e a muitos, ordenando-me a viver como ele viveu...

Medéia

Medéia, personagem de um drama de Eurípides, é filha da nobreza real da Cólquida, e depois de ter ajudado Jasão e seus companheiros a roubarem o velo de ouro, fugiu com este porque sua continuidade na terra natal era impossível, já que por amor ao argonauta também matou o irmão (ou foi o pai, não me lembro bem).

Acontece que Medéia agora está noutra situação. Ela se encontra em outro país e seu marido, que acredita ter motivos de sobra para fazer o que pretende fazer, quer contrair segundas núpcias com a filha do soberano deste país porque, segundo pensa, isso será vantajoso para ele e os seus. Mas Medéia estaria excluída desse benefício. No máximo, os dois filhos que teve com Jasão é que podem crescer sob a tutela da nova família, ainda que como bastardos e, dessa forma, sem direito à nobreza. A pobre Medéia não tem espaço nesse lugar porque sua presença é temida, já que ela é conhecida nas artes dos venenos, das feitiçarias e sua raiva e desejo de vingança poderiam levá-la a atentar contra a casa do soberano.

Qual é a do drama? Falar do ciúme, do ciúme que leva uma pessoa ao extremo, uma das paixões consideradas baixas pelos sentimentos ditos "nobres" do ser humano. O ciúme de Medéia é meticuloso que nos assusta, até. Além do ciúme, há outro elemento que completa a situação da heroína e que é discutido no drama: a violência com que a filha é retirada do seio familiar para contrair matrimônio. No caso de Medéia, ela opta por passar por esse ato violento, agindo inclusive contra seus parentes. Mas esse ato recai sobre Medéia no instante em que ela se sente desterrada, quando Jasão decide casar-se com outra mulher. Suas falas insistem muito nisso, tanto que sua atitude de vingança só se consuma depois que Egeu lhe dá a garantia de que em Atenas ela poderá viver. Curioso, Atenas como uma cidade de desterrados, uma cidade que acolhe novos cidadãos em situações no mínimo estranhas, pois o caso de Héracles, drama também escrito por Eurípides, é semelhante nesse ponto. Héracles, após seu triunfo vitorioso, tendo matado os inimigos que ameaçavam o pai postiço, sua esposa e filhos, é confundido por ordem de Hera e em estado de "loucura" mata a mulher e os filhos - menos o pai. Quando desperta do torpor e entende o que fez, cai em desespero, admitindo até que sua vida não tem mais sentido e pensa em tirá-la. É quando chega Teseu e promete em Atenas uma nova esperança. Engraçado é como Teseu adverte que o choro e a maneira como Héracles se lamenta é coisa de mulher. Pois bem, Atenas, a pólis clássica como um lugar para pessoas de espíritos amainados.

Pois pronto, a vingança de Medéia é colocada em prática depois que Egeu lhe dá essa mesma garantia. Tendo se sentido sem rumo, violentada pela maneira como partiu de casa e como, depois de ter feito, apaixonada, tudo por Jasão, é abandonada por este. Medéia age com meticulosidade assustadora. Ela promete ao rei que nada fará contra ele ou contra sua filha e como prova manda um presente para a noiva, o presente que de fato mata ela e seu pai. Aí vem o momento em que Medéia assassina os filhos. Não só por eles lembrarem o marido, motivo do seus ciúmes, mas diz Medéia que os mata para que mãos estranhas não matem aqueles que ela gerou. Ela prefere matá-los por mãos maternas. Sua fuga acontece de forma estranha, uma solução deus ex machina, segundo Aristóteles na Arte Poética, pois um carro alado enviado por Helios carrega Medéia embora, levando inclusive os filhos mortos, impedindo Jasão de sepultá-los.

Esses dias aconteceu em Cabedelo, na Paraíba, um caso em que uma mulher matou o filho, atentou contra o marido e depois tentou suicídio. A notícia diz sobre uma possível depressão pós-parto e embora meu terreno não seja psiquiatria nem psicanálise, mas é relatado que mulheres, enquanto grávidas, e depois do nascimento da criança, sentem uma rejeição à situação de gravidez e ao filho e nesse período a presença do marido é imprescindível. Não dá pra se aventurar e dizer que foi por rejeição do marido que essa mulher tomou esse rumo. Mas Medéia, pela descrição do coro, de sua ama e de outros personagens, apresenta "olhos de leoa", olhos terríveis, olhos que anunciavam o desfecho que sua vida desgraçada tomaria. Não vou dar um encerramento massa a este texto, porque nem saberia fazê-lo. Pelo menos que raciocinássemos sobre o que acontece com uma pessoa nesse ponto. É um ato reconhecível como humano? Ele está fora do rol dos sentimentos "nobres"? Ou há sentimentos que tanto sublimam como desgraçam num passe de mágica?

Primeiras impressões

Caros amigos,

Acho que foi vendo uma foto que Turuna Tântalo publicou de uma chuva lá no sertão que me senti motivado a começar estas minhas quase "Notas de inverno sobre impressões de verão". Não quis anteriormente assumir junto ao blogue o compromisso de fazer um relato de minha passagem por estas terras estanhas porque sou relaxado, eu confesso. Mas vendo a foto da chuva, isso só me encheu de saudade e me motivou a pelo menos começar. Eu ouvi a "zuada" da chuva nas telhas. Senti aquelas gotas de chuva misturadas com um pouco de barro que caem de cima. Engraçado como você se molha um pouco com elas mesmo dentro de casa.. Aqui, em terras estranhas, a chuva é o prenúncio de desgraça. Mas isso é porque aqui há mais cidade que sertão. Lembro-me que muitas vezes, lá em Patos, esperava que a chuva caísse na cidade porque queria tomar banho nas bicas da rua e queria que o calor aliviasse. E era comum que a chuva arrodeasse lá por detrás e não chegasse nem perto da cidade. Isso me deixava inconformado, muito mais do que triste. Mas eu entendo hoje que a chuva não foi feita pra se cair nas cidades. Qual o benefício imediato da chuva? Com quem ela casa perfeitamente senão com a terra, com o solo? O solo que bebe a água toda? A cidade é um ambiente impermeável (em todos os sentidos). E isso vai criando uma cultura doida, só vocês vendo.

A simples anunciação de chuva causa pavor. As pessoas se preparam naturalmente para catástrofes cotidianas relacionadas ao dilúvio. A mãe arruma a mochila, ajeita a lancheira, dá um beijo na testa do filho de nove anos e diz quando este está saindo para escola: olhe, se o ônibus parar e a água começar a subir, saia e procure um lugar alto e onde possa se agarrar. Isso na maior normalidade do mundo! Conselhos naturais assim aconteciam durante a Guerra Fria onde os pais e os professores davam treinamentos às crianças de como se portarem em caso de detonação de uma bomba atômica nas redondezas da escola. Entendem? A catásfrofe aqui é do dia-a-dia. Você sai de casa, liga logo o rádio e procura saber a previsão do tempo. "Vou evitar tais e tais ruas pra não ser ARRASTADO PELA CORRENTEZA". E simplesmente pega outro caminho e pronto! Pode ser inocência demais da minha parte (e até seja), mas como dizia uma vez meu amigo Magister Ludi, quando discutíamos esse assunto, no máximo o que nossas mães mandavam tomar cuidado era com os "cheira-cola" na rua. Ocorre que, tão logo esses eventos se tornam corriqueiros e sem saída, o que resta é uma espécie de indiferença às forças da natureza. E existe, então, uma tendência a estetizar a chuva como parte da paisagem de grandes centros urbanos, ou mesmo torná-la funcional. Todos lembram em Beijing o tanto de coisa que fizeram pra fazer chover na cidade por ocasião dos Jogos Olímpicos. Uma tentativa de cooptação da chuva para fazê-la aliviar a insuportável vida numa cidade tomada de fumaça pra todo canto. É fazer a chuva compor uma parte do aparato da urbs mesmo! Não me espanta se, daqui alguns milênios, quando uma cidade como São Paulo estiver toda drenada, sem riscos de alagamentos e coisas tais e a chuva não causar mais estragos, se não vão provocar um temporal e uma catástrofe controlada apenas como motivo estético na paisagem do ambiente.

Chuva não é pra cidade. Ela causa uma sensação boa, digamos, ainda em Patos. Mas lá já tá criando problema. Numa cidade como São Mamede, onde a chuva ignora se há realmente uma cidade ali (não é tom pejorativo, caro Turuna, de jeito nenhum!), a água cai como na foto: linda! E de noite é que é bonito mesmo! Você vai dormir num "friinho" bom enrolado num lençol branco e amanhece no outro dia com ele levemente sujo daqueles bolinhos de baro que caem das telhas. É de dizer que estou idealizando? Talvez. Ainda que a chuva traga estragos quando chove demais. Mas quando chove demais! Aqui, quinze minutos de água e a cidade vira a desgraça pior do mundo! Outra coisa que notei é que o povo daqui não toma banho na chuva. Mas também, a chuva vista dessa forma miserável, ninguém sente nem vontade! No sertão, chover é a coisa mais linda do mundo. Até expliquei pra gente daqui que lá, quando alguém olha pro céu e nele vê nuvens carregadas, a primeira coisa que se diz é que "tá bonito pra chover". Que largue o sotaque, os costumes e venha morar aqui de vez nestas terras estranhas o primeiro sujeito lá do sertão que disser que nunca olhou pro horizonte e se espantou com as imensas "torres" de nuvens que se formavam. Por isso tomar banho na chuva é um imenso prazer. Talvez se eu um dia sair pra tomar banho numa aqui, é capaz de acharem que eu fiquei doido. E sinceramente, acho que nem bica eu vou encontrar. Aqui é tudo canalizado, tudo embutido, ligado direto nas galerias - que pelo visto não dão conta. Acho que se aqui não fosse tudo desse jeito e houvesse bicas teria gente debaixo delas que dava pra absorver toda essa água (em seus espíritos) e aí sim, a chuva não causaria mais tanta perturbação... mas só espiritual.

Fundação Ernany Sátiro gasta mais com folha de pagamento que com promoção da cultura em Patos

Você, cidadão patoense, sabe onde fica a Fundação Ernani Sátyro? Sabe que ela existe? É aquele casarão que fica na rua... uma referência mais fácil: mesma rua do Bloco Baicora. A julgar pelo aspecto encriptado do lugar, pela biblioteca cheirando a mofo e pelo desconhecimento de muitas pessoas na cidade dessa Fundação, tudo soa bastante paradoxal quando avaliamos as contas da FUNES (essa é a sigla) junto ao saite do Tribunal de Contas do Estado da Paraíba através do Sistema Sagres On Line (vide abaixo como acessar). O título da postagem não está errado. Lá, gasta-se muito mais com folha de pagamento de pessoal do que com a promoção da cultura no município. O leitor poderá ver por si mesmo, mas já para adiantar, no ano de 2007, dos R$ 241.249,03 pagos como empenhos, R$ 145.748,81 foram gastos só com despesas de pessoal. Isso equivale a 60,42% de todo o montante. Em 2007, os gastos com funcionários chegaram, no mês de setembro, a um pico de R$ 14.873,21. São gastos flutuantes, mas variam em média entre 10 ou 11 mil Reais. Embora não estejamos questionando a validade ou legalidade das contas, aprovadas pelo TCE, esses números podem sequer importar para um analista desavisado não-residente na cidade ou alguém que mesmo vivendo em Patos não circule no meio cultural e dependa de verbas ou subvenções de órgãos como a FUNES para atividades culturais. Mas, para quem conhece um pouco dessa situação aqui na cidade, entre eles artistas que precisam ou precisaram do apoio financeiro da instituição, esses números podem ser altos. A começar mesmo pela própria quantidade de dinheiro de que dispõe a Fundação, suficiente para produzir muitas atividades. No entanto, pouco se vê o nome da FUNES envolvido constantemente em eventos em Patos, promoção de cursos, ou o que quer que seja. É bem verdade que há pouco foi criado o Projeto Quintas Musicais e que este segue a mesma linha de outros similares no Estado. Mas, é simples perceber que os gastos não são onerosos pela própria produção dos eventos, bastantes singelos, e dos artistas locais que aparentemente não recebem muito para apresentação. E vale lembrar que foi criado esse ano, e as contas de que falamos são de 2007. Mas quem quiser apurar, já existe a prestação de 2008, que até o mês de julho já soma R$ 141.744,69.

Diante desses fatos, a Equipe do Soda Cáustica procurará saber junto à diretoria da FUNES mais informações que esclareçam de que maneira o dinheiro está sendo aplicado na cultura de Patos.

É interessante lembrar que nada dito aqui é sigiloso, foi fruto de uma investigação profunda ou invenção nossa. Mais uma vez: trata-se de dados divulgados pelo Tribunal de Contas do Estado da Paraíba, ou seja, são públicos. Veja como acessá-los:

Abra a parte do Sagres On Line que responde pelas contas do Estado aqui.

Selecione o ano do exercício e clique em "Consultar" (A FUNES só tem as contas divulgadas em separado nesse sistema a partir do ano de 2005).

Na tela seguinte, clique em "Empenhos".

Na próxima página, não preencha nenhum dos campos. Faça apenas assim: na parte de "Classificação Funcional Programática", clique na setinha onde está escrito "Unidade Gestora" e dentre as que aparecerem, selecione "Fundacao Ernani Satyro" (sem acentos ou cedilhas mesmo).

Logo abaixo, clique no botão "Consultar". Pronto, você poderá acompanhar as despesas da FUNES. Clique num pequeno botão de uma lupa que fica ao lado direito de cada informação sobre os empenhos para acessar mais detalhes.

Carta para minha oiticica

Minha santa oiticica. – Vou voltar. Ela me enganou; vou voltar. Sei que, ao chegar aí, nada me dirá você porque você, como a mulher tímida, a mais doce, não fala nunca; nada me dirá mas, em silêncio, derramará sobre mim a sua sombra, que é a ternura dos seres da sua raça. Quando daí saí, meu amor, alagados os olhos de esperança, ela, de longe, com os braços pesados de promessas preciosas, me chamava para beber ouro numa taça de anil e eu, pobre tonto, deixei o seu verde afeto, a sua suavidade hereditária, a misericórdia que a terra lhe ensinou, pelas mentiras rutilantes e venenosas da desconhecida. Ah, minha querida! Ela, a Rubra, come um coração, ri-se e pede mais… É um monstro e, no entanto, seduziu-me. É um monstro bonito; pôde mais que você, tão pura, tão mansa, tão forte, tão pouco deste mundo. Sei que sou culpado e agora, arrependido, quero regressar ao seu carinho, ao seu murmúrio, à sua penumbra, aos seus deleites, ao esmeraldino abismo do seu coração. Você me perdoará, hein? Sim, minha amada, confesso o meu pecado, pretendia ser dela, da Rubra, arder também, também embriagar-me com o sol espumante do seu cálice todo azul. Só hoje me volto para você porque só hoje compreendo que, para um palântida no crepúsculo, o desejo de não viver é o princípio da sabedoria. Pertenço ao futuro e vagueio no presente. Prometo-lhe emendar-me, criatura; existir, de ora avante, me bastará. Depois, nos seus braços de mãe verde, aí, quem sabe? Talvez me cure da ilusão, talvez ressuscite a criança que você acalentou e seja, de novo ao seu lado, feliz… Até logo, minha adorada oiticica; recomende-me a cada uma das suas folhas e das suas aves, que desejo com boa cor e boa voz. Aqui, impaciente, aguardo a sua resposta. Peço-lhe muita e muita indulgência para o seu saudoso e fiel conterrâneo. – Cimaldo.

WANDERLEY, Allyrio Meira. Bolsos Vazios. Curitiba: Editora Guaíra, 1940. p. 166-167.