Por que sou Macabéa...

Pois bem, aqui estou!
Nossa! Isso é quase espiritual.

E que não estranhem, caros homens desse blog, escrita de mulher é lacrimejante assim mesmo! Quero dizer que esse texto, como tudo que escrevo, trata-se de plágio. Eu nunca que inventei uma palavra. Todas me foram ensinadas, ofertadas ou atiradas. Portanto, não haverá nenhum copyright, podem utilizar as frases em pára-choques de caminhão ou em camisetas de conclusão de curso, se quiserem.

Venho, então, como havia prometido aos caros Zé e Lau, (espero que isso aqui seja, sobretudo, mural de diálogos) explicar por que sou Macabéa e não haveria de ser outra. Mas antes de tudo – Será que existe algo antes de tudo? – Vou tentar explicar-me usando frases curtas, porque não sei falar, mas que fique claro.

O amor é uma inflamação grave contagiosa secreta.

Deus é o vazio da mente.

A vida é o contrário incessante do não.

O não é só uma relutância.

Escrever é, solitariamente, cortar-se, ver o sangue jorrar, verter álcool e acender fósforo, juntar as cinzas numa urna e emudecer-se.

Ler é o prazer doentio de descascar uma ferida.

O único livro mesmo é a vida, o que a gente ler é só prefácios.

E por fim, tudo que a gente ama de verdade nesse mundo a gente cospe e beija ao mesmo tempo. (Verdades contestáveis)

Eu sou Macabéa em sua incompetência para a vida.
Eu sou Macabéa em seu desaprumo.

Eu sou Macabéa, que era, só porque tinha de ser.

Eu sou Macabéa virgem e inócua, incapaz de ver-se nua num espelho.

Eu sou Macabéa, feliz por tomar café frio.

Eu sou Macabéa, ainda criança, mastigando papel e imaginando uma coxa de frango.

Eu sou Macabéa, quando de tanta mesmice, à noite já não se lembrava o que se passara pela manhã.

Eu sou Macabéa questionando como é que duas consoantes podiam ficar coladas numa sílaba.

Eu sou Macabéa, quando especulava com sua imaginação diminuta o significado das palavras ouvidas no Rádio-Relógio.

Eu sou Macabéa pensando, sem muito sucesso, o que poderia ser efeméride, renda per capita, heurística...

Eu sou Macabéa, quando de seu rosto amarelecido gritava o contraste de um batom berrantemente rubro e a dentina exposta de seu sorriso.

Eu sou Macabéa rindo para as pessoas que não riam de volta, porque não a enxergavam.

Eu sou Macabéa, quando ela finge estar doente só para se dar ao luxo de não fazer nada.

Eu sou Macabéa que achava, sim, algo de si mesma, mas não sabia o quê.

Eu sou Macabéa, cedinho, quando ao se acordar não conseguia lembrar quem era e só depois de algum tempo recordava que era datilógrafa, virgem e que gostava de Coca-Cola.

E tantas outras semelhanças que eu, momentaneamente Macabéa, não sei precisar todas. Sei que sou nordestina e acredito em palavras doidas que nem felicidade. Sei que mesmo em meio à miséria nunca venderia o corpo, muito embora seja ele nossa única posse real. Sei de coisas das quais não posso dar provas. – Isso será fé? – Sei de informações que nunca me serão úteis como “O Bhagavad Gita foi escrito há seis mil anos!”. Sei que estou no mundo só por causa da TV. E sei que do resto, tenho pouco ou nenhum entendimento.

Agradecimentos sinceros à Rodrigo, que sabe mais de mim do que eu mesma!

A Clarice Lispector por me fazer entender que toda dor pode ser também uma forma de salvamento!

E poxa, voltar a escrever me deu dor no cérebro!